Falo de abusos para abrir os olhos ao maior número possível de pessoas. Para reduzir o número de vítimas e para que as pessoas deixem de olhar para o outro lado, para que deixem de se calar, porque muitas vezes a única hipótese que as vítimas têm é se alguém as ajudar de alguma forma. Por último, porque gostaria de mostrar a todas as vítimas que estão deitadas no chão que é possível voltar a pôr-se de pé, que é possível voltar a ser feliz.

Quero consciencializar os outros de que há feridas que nunca cicatrizam. Aprendemos a viver com elas. Passado algum tempo, deixam de ser um tormento, deixam de fazer parte do nosso quotidiano, mas quando ouvimos falar de casos de outros ou quando estamos a passar por um momento difícil, essas cicatrizes começam a fazer comichão e todos os horrores são recordados uma e outra vez. Já não bate no chão, mas dói e temos de deixar que o sentimento flua através de nós. É perfeitamente normal.

Eu tenho muitas recordações: algumas fáceis e outras horríveis que nunca esquecerei enquanto for vivo. Estas imagens estão gravadas no meu cérebro. Uma delas aconteceu depois de um reinado de terror que durou vários dias, quando não aguentei mais os constantes abusos verbais, o silêncio e as provocações punitivas e esmagadoras. Atrevi-me a dizer basta e o inferno começou. Um agressor espera sempre por este momento para justificar as suas acções e fazer com que a outra pessoa acredite que foi ele que a desencadeou com o seu comportamento, os seus olhares, as suas palavras, e depois dá literalmente autorização a si próprio para bater. Foi o que aconteceu na altura.

Primeiro, começou a atirar os meus objectos para o chão, a esmagá-los e, como eu não ouvia, começou a empurrar-me, a prender-me contra a parede, a rasgar-me o corpo com os dedos enrolados em garras. Não me atrevi a mexer. Sabia que, se resistisse, seria combustível para o fogo. Finalmente, soltou-me e, quando comecei a limpar os escombros, saltou para a minha frente, agarrou-me pela garganta com duas garras e empurrou-me para o chão, para as lascas, e começou a espremer-me o sumo. Eu estava a morrer de medo e não tinha forças para lutar. Tudo o que conseguia pensar era:

"-Deus, se isto me mata, o que é que vai acontecer ao meu filho?"

E, de repente, tudo parou. Não o ato em si, mas eu. Os meus olhos estavam abertos, mas eu não via nada. Senti uma sacudidela e foi como se a minha alma me tivesse sido arrancada. A partir desse momento, não me lembro de nada: era a minha consciência, a defesa da minha alma para sobreviver ao horror.

A próxima coisa de que me lembro é de gritar e dar pontapés com toda a minha força, e depois, de alguma forma, levantar-me e bater no animal com o meu punho. Enquanto isso, pensava: "Onde é que me afundei, no que é que me tornei? Gritei a plenos pulmões: - O que é que fizeste, animal? Quase me mataste! E ele sorriu e disse: "Não te estrangulei, só te segurei pelo pescoço para te calar. Foi nessa altura que finalmente admiti para mim próprio que tínhamos de ir embora, que não podíamos ficar aqui.

A nossa história de fuga do pai do meu filho.... Desde então, temos vivido com a minha avó, que tem 88 anos, e embora eu tenha um emprego estável, preciso de um depósito de 2 meses para a renda e não tenho dinheiro para isso, e é para isso que estou a pedir ajuda agora.