Dans une petite pièce, faiblement éclairée par les rayons d'un coucher de soleil tardif, je regarde mes mains tremblantes. Les médecins m'ont dit que le temps qu'il me reste se mesure en mois, pas en années. Je ne ressens plus de colère, seulement un désir ardent : voir l'Égypte, ce pays dont j'ai entendu parler depuis l'enfance, dans les pages poussiéreuses des livres sur les pyramides, les pharaons et les dieux.

Avec mes dernières économies et l'aide d'amis, j'ai réussi à réserver un court voyage. Lorsque l'avion est descendu au-dessus du désert et que le Nil est apparu comme un ruban vert à travers les sables dorés, mes yeux se sont remplis de larmes. Je n'arrivais pas à croire que mon rêve devenait réalité.

Le lendemain, au coucher du soleil, je me suis retrouvé devant les pyramides de Gizeh. Le vent portait l'odeur du sable et de l'histoire. Je me suis assise, appuyant mon dos contre une pierre vieille de plusieurs milliers d'années. Autour de moi, les touristes prenaient des photos, mais j'ai simplement fermé les yeux, sentant le temps s'étirer. J'étais là, devant l'éternité, et pendant un instant, la maladie n'a plus eu d'importance.

Dans le silence chaud du désert, j'ai murmuré : "Maintenant, je peux partir en paix." Et j'ai souri, car mon rêve s'était réalisé.