Parlo di abusi per aprire gli occhi a quante più persone possibile. Per ridurre il numero delle vittime e per far sì che le persone non si voltino dall'altra parte, che non rimangano in silenzio, perché spesso l'unica possibilità che le vittime hanno è che qualcuno venga in qualche modo in loro aiuto. Infine, vorrei mostrare a tutte le vittime che giacciono a terra che è possibile rimettersi in piedi, che è possibile essere di nuovo felici.

Voglio far capire agli altri che ci sono ferite che non guariscono mai. Impariamo a conviverci. Dopo un po' non sono più un tormento, non fanno più parte della nostra vita quotidiana, ma quando sentiamo parlare dei casi degli altri o quando stiamo attraversando un momento difficile, queste cicatrici iniziano a prudere e tutti gli orrori vengono ricordati ancora e ancora. Non sbatte più sul pavimento, ma fa male e dobbiamo permettere a questa sensazione di fluire attraverso di noi. È perfettamente normale.

Ho molti ricordi: alcuni facili e altri orribili che non dimenticherò mai finché vivrò. Queste immagini sono impresse nel mio cervello. Uno di questi è avvenuto dopo un regno di terrore durato diversi giorni, quando non potevo più sopportare i continui abusi verbali, il silenzio punitivo e schiacciante e le provocazioni. Ho osato dire basta e si è scatenato l'inferno. Un maltrattatore aspetta sempre questo momento per giustificare le sue azioni e far credere all'altra persona di averla innescata con il suo comportamento, i suoi sguardi, le sue parole, per poi darsi letteralmente il permesso di colpire. È quello che è successo allora.

All'inizio ha iniziato a gettare a terra i miei oggetti, a romperli, e poiché non gli davo retta, ha iniziato a spingermi, a bloccarmi contro il muro, a lacerare il mio corpo con le sue dita arricciate in artigli. Non osavo muovermi. Sapevo che se avessi opposto resistenza, avrei alimentato il fuoco. Alla fine mi lasciò andare e, mentre iniziavo a pulire le macerie, mi saltò davanti, mi prese per la gola in due prese e mi spinse a terra, tra le schegge e iniziò a spremere il succo di frutta. Ero spaventato a morte e non avevo la forza di lottare. Riuscivo a pensare solo a:

"Dio, se questo mi uccide, cosa succederà a mio figlio?".

E poi all'improvviso tutto si è fermato. Non l'atto in sé, ma io. Avevo gli occhi aperti, ma non vedevo nulla. Ho sentito una scossa ed è stato come se la mia anima mi fosse stata strappata via. Da quel momento in poi non ricordo più nulla: quella era la mia coscienza, la difesa della mia anima per sopravvivere all'orrore.

La cosa successiva che ricordo è che urlavo e scalciavo con tutte le mie forze, e poi in qualche modo saltavo in piedi e colpivo l'animale con un pugno. Per tutto il tempo pensavo: "Dove sono sprofondato, cosa sono diventato?". Ho urlato a squarciagola: - Cosa hai fatto, animale? Mi hai quasi ucciso! Lui sorrise e disse: "Non ti ho strangolato, ti ho solo tenuto per il collo per farti stare zitto". A quel punto ho finalmente ammesso a me stessa che dovevamo andarcene, non potevamo restare qui.

La nostra storia di fuga dal padre del mio bambino.... Da allora viviamo con mia nonna, che ha 88 anni, e anche se ho un lavoro stabile, ho bisogno di un deposito di due mesi per l'affitto e non posso permettermelo.