Falo de abuso para abrir os ollos da maior cantidade de xente posible. Para que haxa cada vez menos vítimas e que a xente non mire para outro lado nin permaneza en silencio, porque moitas veces a única oportunidade que teñen as vítimas é que alguén as axude dalgún xeito. Finalmente, porque quero demostrarlle a cada vítima deitada no chan que si, é posible volver poñerse de pé, que é posible volver ser feliz.

Gustaríame que os demais se decatasen de que hai feridas que nunca desaparecen. Aprendemos a convivir con eles. Despois dun tempo, xa non nos molestan, non forman parte da nosa vida cotiá, pero cando escoitamos falar dos casos doutras persoas ou pasamos por un momento difícil, estas cicatrices comezan a doer e todos os horrores lembrámonos unha e outra vez. Xa non golpea o chan, pero doe, e temos que deixar que o sentimento flúa a través de nós. Isto é completamente normal.

Teño moitas lembranzas: algunhas son máis fáciles e outras son horribles, que nunca esquecerei mentres viva. Estas imaxes quedaron gravadas na miña cabeza. Un deses incidentes ocorreu despois dun reinado de terror durante varios días, cando xa non puiden soportar os constantes insultos, o silencio castigador e destrutor de almas e a provocación. Atrevinme a dicir que xa abonda e desatouse o inferno. Un maltratador sempre agarda este momento para xustificar as súas accións e facer que a outra persoa sinta que a provocou co seu comportamento, a súa mirada, as súas palabras, e entón, literalmente, dáse permiso para golpear. Así foi como aconteceu entón tamén.

Ao principio comezou a tirar as miñas cousas ao chan, rompéndoas, e como non lle fixen caso, comezou a empuxarme, a empuxarme contra a parede e a esgazarme o corpo cos seus dedos en forma de garra. Nin sequera me atrevín a moverme. Sabía que se me opoñía, botaría máis leña ao lume. Finalmente soltoume e, mentres eu comezaba a limpar as ruínas, saltou diante de min, agarroume pola gorxa con ambas as mans e empuxoume contra o chan, contra os anacos, e comezou a deixarme sen alento. Tiña medo á morte e non tiña forzas para loitar. Todo no que podía pensar era en:

"-Meu Deus, se isto me mata, que lle pasará ao meu fillo?"

E entón, de súpeto, todo parou. Non é o acto en si, son eu. Tiña os ollos abertos, pero non vía nada. Sentín unha sacudida e foi coma se me arrancasen a alma. Non recordo nada de entón: así foi como a miña mente, a miña alma, se defendeu para sobrevivir ao horror.

O seguinte que recordo é berrar e patear con todas as miñas forzas, e logo, dalgún xeito, puxenme de pé e dei un puñetazo a ese animal. Mentres tanto, eu non paraba de pensar onde me afundira, que fora de min?! Berrei a todo pulmón: - que fixeches, animal? Case me matas! A isto el sorriu e dixo: - Non te estrangulei, só te suxeitei ao chan polo pescozo para que calases. Este foi o momento no que finalmente admitín para min mesmo que tiña que marchar, que non podiamos quedar alí.

A historia da nosa fuxida do pai do meu fillo pequeno... Desde entón, vivimos coa miña avoa, que ten 88 anos, e aínda que teño un traballo estable, o aluguer require unha fianza de 2 meses, e non podo pagala, así que pido axuda con isto agora.