Teño 36 anos. A miña moza ten 30 e é unha das poucas luces da miña vida que me mantivo en marcha. Non tiven unha crianza fácil. Veño dunha familia rota, chea de inestabilidade e caos emocional. Estiven na rúa desde moi novo, traballando para sobrevivir, aprendendo cedo o que significa loitar pola túa vida. Nalgún momento, vinme atrapado coas drogas. Non foi porque quixese arruinarme. Foi a única vía de escape que tiña dun mundo que parecía non ter cabida para min.

Pero nunca fun unha mala persoa. Nin sequera nos meus peores momentos. No fondo, sempre levei unha faísca de algo real, unha parte de min que se negaba a renderse. Perdin aos meus dous pais cando era pequena. Pero cando perdín á miña nai, todo cambiou. Ese foi o momento en que souben que dependía de min tomar o control da miña vida.

A fotografía converteuse na miña forma de respirar. Xunto coa miña moza e viaxar, é o que me dá un propósito. Hai uns anos, diagnosticáronme TDAH e trastorno límite da personalidade. Durante a maior parte da miña vida, non entendín por que todo parecía tan intenso, tan abrumador. Por que o simple feito de existir parecía unha batalla diaria. Por que me sentía tan profundamente incomprendida.

Loitei moito. Sigo loitando.

Cando viaxo, síntome libre. Síntome eu mesma. Como se liberase algo puro e poderoso dentro de min. A cidade afógame. Por moito que o intente, sempre hai algo que me frea.

Quero viaxar. Quero ver as cousas que botei de menos durante os anos que estiven perdido na adicción. Quero fotografar o que outros ignoran, o lado cru e honesto dunha cidade. Quero contar as historias agochadas nos barrios obreiros, nos recunchos esquecidos, nos lugares aos que os turistas nunca van. Porque é aí onde vive a verdadeira cultura. É aí onde se pode atopar a alma dun país.

A través das ruínas, das sombras e do silencio, quero atopar luz. Non só para o mundo, senón para min mesmo.