In einem kleinen Raum, der von den Strahlen eines späten Sonnenuntergangs schwach beleuchtet wird, schaue ich auf meine zitternden Hände. Die Ärzte haben mir gesagt, dass die Zeit, die mir noch bleibt, in Monaten gemessen wird, nicht in Jahren. Ich spüre keine Wut mehr, sondern nur noch ein brennendes Verlangen: Ägypten zu sehen, das Land, von dem ich seit meiner Kindheit in den staubigen Seiten der Bücher über Pyramiden, Pharaonen und Götter gelesen hatte.

Mit meinen letzten Ersparnissen und der Hilfe von Freunden gelang es mir, eine Kurzreise zu buchen. Als das Flugzeug über der Wüste landete und der Nil sich wie ein grünes Band durch den goldenen Sand schlängelte, kamen mir die Tränen. Ich konnte nicht glauben, dass mein Traum wahr werden würde.

Am nächsten Tag, bei Sonnenuntergang, stand ich vor den Pyramiden von Gizeh. Der Wind trug den Duft von Sand und Geschichte heran. Ich setzte mich hin und lehnte mich mit dem Rücken an einen Jahrtausende alten Stein. Um mich herum machten Touristen Fotos, aber ich schloss einfach die Augen und spürte, wie sich die Zeit dehnte. Ich stand da, vor der Ewigkeit, und für einen Moment spielte die Krankheit keine Rolle mehr.

In der warmen Stille der Wüste flüsterte ich: "Jetzt kann ich in Frieden gehen." Und ich lächelte, denn mein Traum war in Erfüllung gegangen.